无常的东西。很多最近发生的事情崔斯坦都忘了，但是他却清晰地记得那个冰冷的雨夜。他站在那里，抓着母亲干瘦的手，丝丝寒意渗入他小小的身体中。母亲的身体在颤抖，她把他的手攥得生疼。崔斯坦想，她是在害怕吧。他也很害怕。

“我好冷，”他抱怨了一句。

“别说话。你很快就会暖和了，”话音刚落，她就开始剧烈地咳嗽起来。她放开他的手，捂住嘴。她总是这样压抑自己，好像这样他就什么也听不到了似的，好像他蠢到会相信她一样。

崔斯坦移开目光，等着她的咳嗽声渐渐变小，等着她的呼吸声慢慢地变缓，听起来不再那么吓人。一阵大风迎面吹来，几乎将他吹翻到地上，他的视野变得有些模糊了。他讨厌这种感觉。

“我想回家，”他小声说，尽管他讨厌他们的家：房间又小又冷，里面还爬满了虫子和老鼠。

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